A tua pele é toda cortada por linhas que nada dizem, que te desenham milhares de geometrias tortas que resumem em você. O debruçar na janela não te torna livre diante das folhas que vagueiam com o vento - ele corre daqui pra lá. Nem mesmo o tempo que você esbanja e sente saudade é livre, porque é você que o controla. O que é liberdade diante da vida? Tudo tem nome, significado, duração e validade, mas nada realmente faz sentido. Nem o que escrevo agora, muito menos o que será lido depois.
Neste momento tenho razão. Mais tarde nada saberei.
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